Hay quienes esgrimen con palabras,
La ausencia rota.
La gente que pasa por las calles
Y escribe basura en los talleres del desastre,
Se siente menos cansada, más alabada, menos aturdida,
Yo que leo lo que escriben, no distingo
Cuanto hay de personalidad en las letras,
Todo pareciera ser una prolongación de la sobra del poeta
A media calle.
Todas las sombras caminan hoy desnudas,
Yo no me puedo dormir…
Espero que no atengan a devorarme la noche.